第十三章脆弱的边界 (第16/30页)

乾净的玻璃珠，清亮地挂在天上。画面里有人没有脸，只有背影。背影不孤单。

    凌晨三点，城市的声音最低，像在憋一口气等天亮。江知远被窗边的风声惊醒。他不知道自己睡了多久，桌上的颜料已经半乾，笔尖被他忘在一滩蓝sE里，颜料沿着笔毛往上爬，凝成一颗一颗细小的泪。他r0ur0u眼，起身去窗前，看见对面大楼的亮灯散了一半，还亮着的几盏，像夜里的守望。

    他把手机拿起来，盯着那句「雨会停」。他忽然想到很久之前，一位孤儿院志工jiejie也曾说过类似的话：「你看，雨总会停。」当时他不信，觉得那只是大人哄小孩的话。後来雨真的停了，可她也离开了。日子教会他的第一课，就是任何承诺都可能被时间稀释、被现实冲淡、被人心丢下。

    他把手机反扣，又翻正，指尖在键盘上停了很久。他几次想打字，几次删掉，最後什麽也没发。他往後退，靠在窗台上，让背脊贴上那块冰凉。他对玻璃里模糊的自己说：不要贪心。能画、能睡、能在雨里自己走回家，已经很好了。

    可心里有个小地方，仍顽固地发热，像是被那句傻气的承诺烤到。它不大，甚至可能明天就冷掉，可此刻它在。他不喜欢这种感觉——它会让他变得不稳，会让他想伸手，会让他想问：如果我真的跌下去，你会不会拉我一把？

    他苦笑，把额头抵在玻璃上。玻璃很凉，他的笑一秒就消了。他想起晚上那个巷口、那面涂鸦墙、那张被雨野蛮拉长的脸。他想起陈亦然的眼睛——那里没有高高在上的怜悯，也没有廉价的热心，只有一种实在得近乎固执的认真。他知道这类人可怕，可怕在，一旦他们决定「在」，就会站很久，久到你不知该退还是靠近。

    窗外有一阵风掠过