白蔷薇（上）：今天是你死去的第几天呢? (第1/2页)

    今天是你死去的第几天呢，他看着没有用过的情侣杯心想。

    他刚才不小心做了两人份的早餐，迫不得已只能自己全部吃掉，因为本来是婚礼的日程忽然改成葬礼，他为这事忙得有些焦头烂额，连工作都显得心不在焉，但今天按说法是应该烧去你的遗物了。

    路辰其实不想那样做，自从你出意外，你的东西他都没有动过，无论是你心血来潮在三周前买的桌游，还是你一年前和他订婚时种下的白蔷薇，都和以前一模一样。

    他就这样活在你留下的废墟里，也许没过多久，也许过了好几年，他每一天都会下意识进你曾经住的房间里打招呼，每一天都下意识多买一份食物，然后在打开的时候沉默地看了一会锅里融化的腐烂的黄油，把买多的部分送给邻居。

    今天不是工作日，他心想，整理起那些摆放得不算规整的带有你习惯的物品，贴在冰箱上带着小猫花纹的标签，你自己设计的图钉，你一整摞一整摞的草稿纸，上面是你还没画完的关于他的画作。

    路辰想起你最喜欢握着他的手指在那些画纸上划过，一笔，一笔，在沉默的情事中如雨水倾斜，你在他耳边说这画的是他那次出动吻你的时候，他很青涩，吻得激烈又无措，在爱语的末尾藏夏日甜腻的糖果。

    我们刚在一起那会？他的身体，那时候是不是抖得很厉害？你抓他手的力道那样重，你随着窗外的雨侵入，像水浸泡着他的身躯，他苍白的皮肤，他淡色的发丝，凌乱地陷在床里。

    是啊，我们那时可是会用书本挡着接吻呢。你那时调笑一样吻着他的颈侧，他似乎也感受到那份热度，在他光洁的皮肤上错误地传播，你的手指，你的情话，在幻觉中通过他自渎的动作传递到他无法平息的心脏。

    你咬他的指环，那里流着他的血液，连着他的心脏，你近乎虔诚地吻着，吻过那红痕的边缘，用齿描绘着他承诺的轮廓，落过他通红的脸颊，落过他身边未收起的白蔷薇的花束。

    淅淅沥沥的，他动情地回应着，喘息飘过耳畔又被雨打湿，你在潮起潮落中仿佛唯一的掌舵人，握着他瘦削的手腕，像急雨倾盆那样密集地进攻，他忍不住呻吟又咽下喉咙。

    路辰在迷糊中听见你自言自语一般的声音，他的手指紧紧地勾着你，像一个无声的询问，他在水雾中寻找你的影子，绿色融化又蔓延开来，在他通红的眼眶里盘踞不出又勾人心弦。

    路辰，路辰，你的声音仿佛从远方飘来，我爱你，我爱你。毫无意义地重复着。

    他在浪峰的顶端抓紧了你扶着他的手臂，却意外碰到了那一道一道的，结了痂又曾被扣破的，狰狞的无法忘却的伤痕，他感到自己的血液冷了一瞬，更加抱紧你，却没有得到温暖，他的心在下沉，他的指甲陷进他自己的rou里，血一点点滴落。

    你的模样像家乡的白墙，被雨水冲刷掉漆，一点点在藤蔓间崩溃，墙皮落到地上掀起一阵灰，露出丑陋不堪的，泥砌的墙，一个伤疤，流出黑色的血，一直流到他脚下。

    他盯着那片黑色，忽然惊醒。

    他看着手上的白浊发了一会呆，那欲望从指缝溢出又滴落，显得堕落又荒唐，他擦干净了手也还是能感受到那粘稠的感觉，一点点把他拖下去，逐渐窒息。

    他疲惫地整理着自己的衣服，不敢去看那被他自己玩出反应满是红痕的身体。

    他感到他的动作很迟缓，是错觉吗？他似乎很久没有这样的幻觉了，他的脑袋在隐隐刺痛，屋外的光线很暗，也许要下雨了，他犹豫着，把手放到通往阳台的那扇门的门框上，冰冷的铁锈味伴着血腥味在狭小的空间里蔓延。

    他又想起你曾经最喜欢最盼望的白色蔷薇，种在离你房间不远的阳台，你从大学毕业后有了一点烟瘾，经常到阳台上偷偷抽一根他没有发现收缴的烟，他知道但又无法制止，直到你种了那些花，你的口袋终于不常是一根被你捂热的烟。

    路辰回来的时候抬头，会看见你叼着一根糖果看着远方，那些墨水一样黑色的半带起伏的山峦，在你忽然地低头下散去，你黑曜石一般的眼睛，倒印着他米色的衣摆和那个你们一起织的绿色围巾。

    这么早回来？你的声音带着一丝鼻音，大概是被风吹感冒了，在夜色里，在习以为常的灯火里，被风吹开又被叶片遮蔽。

    他那时是怎样回答的？是对你笑了一下，还是略带担忧的让你在乎一下自己的身体？他到底是怎样回答的，也许不重要，他推开阳台的门，冷风吹过他有些薄的睡衣，他心想也许他明天也会感冒。

    花长得怎样？在他记忆里，那总是洁白的，含苞待放的，花瓣如玻璃一样在雨中流动，留下一团素雅又狼狈的白色模糊了边界。

    他的怀里还抱着那些草稿纸，在风中发出烈烈的声响，在水雾中被打湿，他寻找着那盆白色的，本该盛放的花，却只看到那洁净的，柔软而脆弱的白被埋在泥土里，埋在棕黑色的淤泥里。

    它早已腐烂。

    路辰忽然感到一阵耳鸣，雨水落在泥土的腥味充斥在他鼻间，像一双大手掐